Intermitencias da morte

Eu recuo nessa nevoa cinzenta

e o céu é breu e micropontos de luz imaginaria

é o passado, e agora que retorno

nada me parece muito importante

dessa massa desconjunta e sem cor que é a vida, a minha vida

não consigo extrair uma onça de sentido

sequer aprendi com meus erros

levo só uma vaga sensação de ter deixado algo incompleto.

E só, mais nada

Olhei as fotografias todas, uma a uma

quase uma centena delas e não vi nada.

todos esses amigos, tantos e sempre tão essenciais

por terem sido parte daquilo

aqueles olhos que eu olhava com carinho

agora são só sorrisos congelados

num papel plastificado

micropontos imaginarios de luz

sei que toda a vez que os olhar vão estar ali

Prossigo por uma estrada lodosa e escorregadia

ainda recuo, então não prossigo

retrocedo e faço mesuras para os vultos

eles não tem rosto, estão todos calados

negros como fumaça, estranhos e esquivos

não posso toca-los, e eles não podem tocar-me tampouco

o que me é permitido é dar-lhes nomes

citar lugares, mas vão permanecer o que são,

com nomes e em lugares, em algum lugar da minha memória

"quem me é caro esta morto", penso.

E imagino, não fossem as fotografias

esse limbo interno pulsante e escuro

seria composto de vacuo e vazio e do nada

e eu não teria nomes ou lugares para dar aos meus vultos

e eles seriam também vacuo e vazio e nada

eu deito só e minha consciencia escapa

a racionalidade não é a mesma, não é tão apurada

é fraca e indolente, dobravel, mutavel

eu vejo um homem sentado ao pé da minha cama

ele me põe moedas nos olhos, e chora baixinho

e eu sigo. Retrocedo... alguém me acompanha.

...